No te quejes del fútbol, mi amor. A él sólo le doy noventa minutos de vez en cuando, mientras que a vos te doy todo el resto de mi vida.

Amar es encontrarte
en cada palabra
escrita en el aire.

Ven
a ser
un libro
conmigo.

Encontré en el color de sus ojos la tierra a la que pertenezco.

Quédate con las rosas, el corazón guarda la espina.

Eres esa clase de pecado que provoca cometerse todas las veces.

El silencio cree que su magia es desaparecer verdades.

Si alcé la voz fue para que ya no la pisaras.

Uno nunca llega a saber en qué silencio puede romperse.

El escritor es un alma de doble filo.

Usa mi espalda de lienzo, llénala de lo que quieras. Sólo, por favor, que eso que quieras hable de mí.

Lo que más me aterraba era saber que todo, absolutamente todo, podía terminarse con un simple punto final.

Aquí todos amamos por escrito.

A la distancia no se le sufre, se le burla.

Lanzaré las últimas palabras al aire. ¿Y si no vuelan?

Yo no quiero que el tiempo me dé la razón. Yo quiero que el tiempo me permita volver a encontrarte en el camino.

Eso que se llama destino llega de improviso. Una carta sin remitente, la palabra desconocida, una melodía envuelta en el silencio. Tú.

También soy todo eso que aún no te atreves a escribir.

En el amor también se pierde la vida.

Me gusta verte hablar con la boca llena de mi nombre.