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Man hat mich mit Bienchen und Blümchen aufgeklärt und ich hatte ewig Panik, dass mein Stachel stecken bleibt und ich sterbe nach dem Sex.
Wenn Babynamen klingen, als wären sie durch Auskotzen von Buchstabensuppe entstanden, ist man bei RTL2.
Der Deutsche Twitterdienst warnt vor aufziehenden Tweets über »Schwiegertochter gesucht!« ab ca. 19:05 Uhr. Bitte entfolgen Sie rechtzeitig.
Gülcan wirbt mit ihrem Organspendeausweis. Wo erhalte ich einen Ausweis, der verhindert, dass ich Organe von Gülcan bekäme?
Meine lieben Trash-TV-Freunde, bitte sagt mir, dass Die Alm selbst unter unserem Niveau ist. Das ist doch kein Trash, das ist Scheisse.
Es ist ernst. Ich habe einen Männerschnupfen. Davon kennt ihr Frauen nichts. Vermutlich werde ich sterben. Qualvoll. Elendig. Macht's gut!
»Wer hat Angst vorm bofrost-Mann?« - »Niemand!« - »Und wenn er kommt?« - »Dann kaufen wir!«
Wir Twitterer folgen uns gerne, drum faven und retweeten wir. Bei Favstar leuchten die Sterne und Freitags gibt's #FFs hier. St. Martin 2.0.
Habe heute mal den Müll im Stile von Daft Punks Around The World die Treppen runtergebracht. Im Badeanzug. Und Haube. Mit Glitzer. Als Mann.
Noch 11 Stunden und 57 Minuten verbleiben, um Einkaufen zu gehen. Ob ich das schaffe? Ich habe große Bedenken.
Es fällt mir schwer, wohlwollende Worte im Praktikumszeugnis für jemanden zu finden, der unseren Kaffee zur Hälfte mit Wasser verdünnt.
Echat, Steim, Schalosch ist vermutlich gar nicht hebräisch, sondern aushusten von festsitzenden Zigarettenablagerungen. #ibes
Nur weil ich Moskau von Dschinghis Khan gröhle während ich Altglas gegen die Mauer werfe, bin ich noch lange nicht unzurechnungsfähig.
Meine Biografie ist in gut sortierten KiK-Filialen als Mängelexemplar erhältlich.
